Une chambre à elle.

2020, France.
11 photographies numériques et polaroïd.

Charlotte pensait ne jamais avoir d’enfant.
Son corps s’était tu, les lunes suspendues, après la prédiction d’une
chamane dans les montagnes de l’Himalaya :
« Tu n’auras qu’un seul enfant dans cette vie, mais tu ne le désireras pas. »
Des mois de silence. Et puis, un nouveau voyage, les mêmes mots,
plus durs encore :
« Tu es stérile. » Alors un appel surgit, venu du ventre.
Le rouge revient, la vie prend racine.
Charlotte rentre. Elle cherche un lieu — un dedans.
Elle construit sa chambre, son refuge.
C’est là, dans l’intimité d’un huis clos, à la lueur des bougies,
qu’elle met au monde sa fille, Tika.

Le corps y est traversé, dans sa chair. L’espace, une géographie intime
où chaque geste devient rituel.